Завтра – похороны Кирилла Ковальджи. Поэта, по сути, одного поколения с Евтушенко, старше его на два года, ходившего по Москве теми же дорогами, по тем же редакциям, имевшего тех же людей в друзьях. Но известность которого была несоизмерима с евтушенковской. Разве что пользовался известностью и действительно глубоким уважением в профессиональной среде. Вполне по праву и по справедливости. Потому что был хорошим поэтом. Вот одно, выбирая почти тычком наугад:
Двадцатый век. Россия. Что за бред?
Сюжет невероятного романа,
Шальное сочиненье графомана,
Где не наложен ни на что запрет.
От океана и до океана
Империя, которой равной нет,
Вдруг распадется и из мглы дурмана
Преображенной явится на свет.
Россия не двуглавой, но двуликой,
Растоптанной, великой, безъязыкой,
Отмеченной судьбою мировой
Встает до звезд и валится хмельной,
И над ее последним забулдыгой
Какой-то гений теплится святой.
Прощай, Женя. Мы с тобой так и не выяснили наших отношений – не судьба.
Прощай, Кирилл. Впрочем, завтра простимся.
Ваш,
Анатолий Курчаткин
